KaráJan IV følger trekkfuglene. Hele historien fra vårt første vinteropphold i Portugal, primo oktober 2015- ultimo mars 2016.
2. reisebrev, vi følger Rhonedalen til Provence.
Langs Rhonedalen bølger de franske åsene i skjønne, avdempede høstfarger. Innimellom sees helt dyprøde eiketrær. Så rart at det er høstfarger her og ikke lenger nord!
De mange skiltene med vakre navn blir som melodier å følge. Paris, Lyon, Besançon. Paris, Lyon, Besançon, c´est votre chansons. Fransk er så vakkert! Overalt er det skilter som annonserer vinslott med utsalg og gårdsbutikker med gode oster. Likevel kjører vi bare videre. For vi har så langt å kjøre, og vi vet at vi får kjøpt så mye godt på butikker overalt hvor vi kommer. De har utvalg av mat og drikke vi bare kan drømme om i Norge. Og til priser som er behagelige for folk med lave pensjoner.
Den grusomme ettersmaken av svensk veikro sørger for at vi lager alle måltider selv. Gode måltider, laget fra grunnen med gode råvarer. Elggryte i går, pasta bolognese i dag, tilberedt mens vi stod på Aire de Certines. Vi har godt brød, gode oster og grønnsaker, godt øl og god vin. De franske rasteplassene, Aires, er så flotte. Kjempestore områder med vakre trær og blomster, samt duftende urter. Og flotte servicebygg forblendet med rund naturstein.
Og vi synger. Gamle sanger om igjen. ”Der gingo tre jenter på vägen”, ”Flickorna från Småland”, ”Jag har bodd vid en landsväg” mens vi er i Sverige. ”Lili Marlen”, ”Seemann”, ”Heidenröslein” og ”Die Lorelei” i Tyskland.
I Frankrike får vi problemer. Det eneste vi kan er litt av Marseillaisen og noen strofer av Piafs og Brels viser samt litt av Sur le Pont D ´Avignon. Så vi innser at vi har en utfordring foran oss med å lære oss franske tekster. Kanskje alle de vakre stedsnavnene og alle Chateau de ditt og Chateau de datt kan bli en lang vise om Rhonedalen?
Vi har mange felles sangskatter, men mens Jan kan hele Landstads reviderte med alle vers samt alle vers av gamle skolesanger, er 60-tallets protestviser min forse. Og her har bispesønnen et fullstendig sort hull. Hans politiske oppvåkning kom senere. Og jeg prøver fortvilt å lære ham noen av mine favoritter mens han lærer meg salmer. På grunn av deres vakre melodier. Som vi planlegger å lage nye tekster til.
Når kvelden mørkner, går vi over til å høre på lydbok. Jussi Adler Olsens spennende debutroman, Alfabethuset, driver oss umerkelig mil etter mil mens natten faller på.
Vi leter forgjeves etter åpne campingplasser i områdene rundt Hermitages og Valence og skimter vakker natur, vakre slott og innbydende skiltinger til det ene vindistriktet etter det andre, der vi sirkler oss hit og dit på franske landeveier i mørket. Men må bare innse at sesongen er over og alt er stengt. Så natten tilbringes på en ”Aire” sør for Valence.
Like greit. Og gratis.
Og Ludo leker pinnelek på fransk jord. Lykkelig uvitende om at han er i sin rases opprinnelsesland og faktisk er landets nasjonalhund, Caniche Royal.
Rhondalens trekledte åser bølger seg vakkert sørover i solskinnet og vi nyter synet av det tydelig franske landskapet med sine duse farger og vakre steinhus. Sorte og hvite landskapsmalerikyr beiter på jordene. Sauer er kamuflasjefarget i høyballefarge og står alle vendt i samme retning og samme positur og spiser gress. Hester i alle farger gjør den landlige skjønnheten fullkommen.
Vegetasjonen bærer stadig tydeligere bud om mer forlokkende klimasoner og Ludo får ut og springe igjen og leke pinnelek i duftende urteenger. Vi er så definitivt i ferd med å nærme oss Provence.
Jeg vil så gjerne se igjen vakre Avignon. Ikke for å synge Sur le Pont d´Avignon, men bare for å være der litt. Byen er så umiskjennelig fransk og vakker der den hviler ved Rhonens grønne bredd. Overalt dufter det av lavendel. Jeg vil sitte på torget med kaffe og tarte tartin slik jeg gjorde i 2011 og nyte synet og duftene av hjembyen til den vidunderlige forfatteren Marcel Pagnol.
Men slik blir det ikke. For under en akutt redning av en åpen kjøleskapsdør i KaráJan i fart, da vi dro fra Morokulien på tirsdag, tok jeg overbalanse og brakk en tå. Kjente at det skjedde og vondt gjør det så jeg kan verken ha på sko eller gå. Selv etter tre dager. Så jeg er rett og slett ikke i stand til å komme meg fra parkeringsplassen og inn i gamlebyen i Avignon. Min urolige væremåte medfører at jeg for lengst har fått svart belte i selvskading. Selvskading hører mer med til orden enn unntak. Så jeg aktet så visst ikke å la meg hefte med denne skaden mens vi ennå befant oss i kalde Nord-Europa.
Regner ikke med at det noe å gjøre med det. Men kanskje likevel? Kanskje noe bare er ute av ledd? Det er jo grenseløst irriterende å ikke kunne gå omkring.
Så min franske visitt blir verken med tarte tartin eller kaffe, men i stedet fire timer på akuttmottaket på Centre Hospitalier d´Avignon Hospital Henri Duffault. Uendelig kø, minst to timer stående på én fot. Og ikke bare enkelt med mitt særdeles begrensede fransk. For franskmenn snakker virkelig ikke engelsk. Men de er vennlige og rause med å tilby smertestillende. Som jeg avslår, har tross alt klart meg uten i flere dager allerede. Røntgen viser to brudd, men jeg slipper gips. Holder med ymse kompresser og teiping.
Satans ergerlig, jeg blir desperat av ikke å kunne gå og springe. Stor saueskinnstøffel med en av Ludos (ubrukte) bæsjeposer utenpå, blir en brukbar sko.
Så kjører vi til Arles. Jeg kan jo ikke gå her heller. Men jeg ser og ser og været er fantastisk. Van Goghs solsikkeåkre er brune og visne på denne tiden. Men landskapet er så åpent og lyset er vakkert. Og det blomstrer. Og åsene er nydelig provencalsk grågrønne av duftende urter som fremheves av den gylne jorden og steinene som spiller i det varme solskinnet.
Vi kjører små veier og bruker øynene. Og suller oss ikke til å se etter en camping før det igjen er for sent. Den eneste vi finner som ennå holder åpent i oktober, er stengt for kvelden så det blir et ”Aire” igjen. Jeg er sliten av smerter og fire dager på ”en fot” og har i tillegg fått et kraftig migreneanfall. Jeg makter så vidt å lage en god middag av franske råvarer før jeg slukner helt. Må innrømme at akkurat i dag så synes jeg litt synd på meg selv.
Så vekkes vi brått ved midnatt av en voldsomt bjeffende Ludo og banking på døren. Det er politiet som ber oss flytte til et tryggere sted. Her vi står, er vi et lett bytte for tyver som herjer, sier de. Jaja, vi følte nå at stedet var trygt nok, vi, men flytter oss lydig et par hundre meter nærmere servicestasjonen og sovner momentant igjen. Og jeg våkner klokken halv seks, uthvilt, migrenefri, fortsatt ”enbent”, men helt ferdig med tåpelig selvmedlidenhet og klar for en ny og deilig dag. Bare jeg får liv i de to andre syvsoverne.